Из прошлого мне что-нибудь сыграй,
скрипач слепой, напомни милый край,
стишок слезливый, писанный по пьянке,
бычки в томате, детский анекдот,
стакан, гитару, да горбушку от
шестнадцатикопеечной буханки
с уральской солью, с постным маслом, да.
Сколь молоды мы были, господа,
сколь простодушны были и невинны,
сколь сладко задыхались, влюблены,
от красоты и дивной глубины
очередной Ирины или Риммы!
Неслышно спит прошедшее навзрыд,
лишь время обнажённое горит
в светильнике античного поэта,
как масло постное. Ах, нищие, народ
тревожный — пьёт, а денег не берёт —
наверное, монах переодетый.
И вдруг прошепчет: честно говоря,
кто саван шьет — тот трудится не зря,
так созидал свой гроб на радость сёстрам
фараон, и пел предутренний петух,
усваивая вечность не на слух,
а зрением и опереньем пёстрым.
Свежие комментарии