Сонет (Константин)

 

Cухая осень, ранняя зима.

Мы растерялись, и дурит природа.  

Дохнули строки твоего письма

Печалью грибника и садовода.

 

И то сказать: похуже есть дела,

О коих суеверно умолчали:

Не только осень к декабрю пришла,

Все  наши дни, пожалуй что, в финале.

 

Как это умещается в умах?

Где в сердце малом  поле  грозной  битвы:

Предательство, раскаянье, и страх,

И воинство надежды и молитвы?

 

Души не уменьшается объём,

Пока мы любим, пишем и живём.