Это просто стихи, от которых усталость в груди.
Ничего не останется больше, не злись, не юродствуй.
Если думаешь: кто-то вернётся назад, невредим –
Ошибаешься – здесь, на войне, не в цене донкихотство.
Умирают всерьёз, пуля-дура. Чужая игра
Посерьёзнее мельниц, которые машут крылами. –
Это жизнь, mon ami, нам обоим ещё не пора,
Мы не станем вносить изменения в божий регламент.
Мир незыблем на вид, хоть давно изнутри повреждён,
Он похож на исхоженный мостик с худыми краями –
Их не видит никто – в отвлекающей взор панораме
Два смешных человечка кружат и кружат под дождём.
Тем двоим наплевать, что у них ни кола, ни двора,
Ни друзей, ни врагов, ни долгов, ни пустых обязательств,
Им не видно, что тучи вдали тяжелей и косматей
Их пока друг у друга никто никуда не забрал.
Забывай, засыпай… засыпает дороги листвой
От меня до тебя ничего не забывшая осень,
Отменяются рейсы – хорошей погоды не просим,
Принимаем реальность, и пьём не вино, а настой.
Он безвреден, поскольку в нём львиная доля воды,
И стихи разбавляем на сколько дозволит Аптекарь.
Нам предписан покой, только чей-то безумолчный стрекот
Нарушает размеренность будней и прочность твердынь.
Далеко до беды, но чем дальше, тем хуже, мой друг,
Ожиданием полнится день, изнуряет томленье.
И неважной становится суть и причина явлений,
И всё чаще ответить на письма уже недосуг…
Свежие комментарии