Вновь я выпил цинандали
через сорок лет.
Да не та лоза в бокале —
молодости нет.
Та пьянила, не горчила,
а теперь, горька,
чуть сочится из точила,
что твоя строка.
И давильщику ногою
не ступить в одно
это очень дорогое,
бодрое вино.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Помню княжеского сада
сладостную сень —
что ещё на свете надо
в знойный летний день!
А хозяин был поэтом,
вроде нас с тобой, —
но при этом, но при этом
крови голубой.
Век стоял вегетарьянский
(Персия не в счёт).
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Над долиной Алазанской
время не течёт.
Снова щедрый кахетинец
(сказка или быль?)
протянул тебе гостинец —
полную бутыль.
Свежие комментарии