То было не помню в какие века.
Не помню где —
вероятно, в России.
Она умела красиво лгать.
Он правду умел говорить красиво.
Она восклицала: "Мой милый граф,
Мы с Вами так подходим друг другу!"
Он был талантлив, она хитра
(Хитрость — очень полезная штука).
Выстраивал он за сюжетом сюжет,
Строчки свивая в изящную пряжу,
И на свободных краях манжет
Записывал имена персонажей.
А время текло — как большой ручей.
Она с ним делила трапезу, ложе...
И вот, в одну из звездных ночей,
Он понял, что жить без нее не сможет.
Он сел на кровати и сжал виски,
Пытаясь понять, кем он стал отныне,
А после скомкал черновики
И честно признался: "Я Ваш, графиня!
Мы будем свободны, как ветер, как дым.
Долой гонорары, регалии, славу!
Вы сердцем — слышите? — сердцем моим
Владеете с этого дня по праву..."
За шторами месяц расклевывал тьму,
В камине билось лохматое пламя...
Графиня нахмурилась (почему?)
И громко сказала: "Мне скучно с Вами!".
Смейся, читатель!
Покуда граф
Бледнел, от отчаяния немея,
Она, в нетерпеньи дождавшись утра,
Небрежно бросила: "Мне пора!" —
И вышла. И дверь затворилась за нею.
Сидел он. Шумело, стучало в мозгу —
Казалось, шаги ее не стихали.
Алели в квадрате каминных губ
Листки с посвященными ей стихами.
А в сумерках — волчьих, беззвездных — он
На крышке пыльного секретера
Вывел имя ее
и патрон
Вложил не спеша в барабан револьвера...
То было не помню в какие века.
Но кажется, кажется —
было в России.
Она умела красиво лгать.
Он правду умел говорить красиво.
Свежие комментарии