В заложниках у осени промозглой
ты цепенеешь, к высохшему мозгу
кровь приливает. Нечет или чёт
и что там приготовил день грядущий –
по сумеркам, как на кофейной гуще,
гадаешь. Но вот-вот предъявят счет –
освободите место: вышло время.
Кулак те в дышло! Сколько пролил семя –
не завязался плод, ты пустоцвет.
В заложниках у осени постылой
ты повторяешь: «Господи помилуй
и дай мне видеть хоть на склоне лет
плоды трудов моих». Да будет светел
грядущий день! Я как-то не заметил
за суетой: пик жизни миновал.
Остановиться, оглядеться, взвесить
все «за» и «против»: ну еще лет десять,
а там, глядишь, последний перевал
перед долиной смерти. Что ж, поправим
ремень, покурим и шаги направим
за горизонт – ясней день ото дня.
Узнаю точно, зван я или избран,
когда войду в бревенчатую избу,
где стол накрыт и заждалась родня.
Свежие комментарии