Мне снятся немые улицы,  там девушки пылью пудрятся,  дома в облаках целуются  и гаснет в тоннеле свет.  На завтрак вино и устрицы,  любовь-не любовь рифмуются,  надежду склевали курицы  и «да» превратилось в «нет».  Мне кажется, небо серое…  Мы были когда-то смелыми,  на финиш бежали первыми…