... слушаю, читаю Владимира Высоцкого. Люблю его, как великолепного поэта и артиста. Знаю, что опубликованный стих многим придётся не по вкусу. Что ж, пусть будет так... С днём рождения, поэт!
Родившись темной ночью или лунною,
Устав, однажды, от ненужных дел,
Он в руки взял гитару семиструнную
И на Московских улицах запел.
И хрипловатый голос души тронул,
И так бывали песни горячи,
Что вытянули шеи микрофоны,
И опустили воины мечи…
И понеслись те песни перелесками,
И вторили словам колеса в такт,
Что, мол, прогнило наше «королевство»
Насквозь,
и что «ребята, все не так».
Стихи и песни щит ему соткали,
Поет поэт – чего еще желать?
А он упорно лез по вертикали
И нес с собой грехов великих кладь.
А он желал театр на Таганке,
Всего того, что жизнь ему дала -
И Мерседес, и песен и вина,
И чтоб его блондинка, парижанка,
Всегда на вертикали той ждала.
Предвидел час он свой…
Когда настал финал,
Он крикнул в небо хриплым голосом,
Но не открылась голубая твердь,
Заплакав, Муза распустила волосы…
И улыбнулась смерть.
Свежие комментарии