Из года в год писать стихи,
На ТЫ быть с Творчеством и Музой…
Ну за какие же грехи
Я с этой мучаюсь обузой?
Нет, рада я, что рифмоплет
Из меня вышел не последний,
Но что теперь, что делать мне
С этим негаданным наследьем?
Нельзя стихи писать и мять
Бумаги хрупкие ладони,
Нельзя их просто забывать,
Невыносима их агония.
Ведь я пишу их не шутя,
Я не могу писать бездумно,
Вынашиваю как дитя,
И каждое люблю безумно.
Я воздвигаю их, леплю,
Я их крою, я их сшиваю,
Лелею и боготворю,
За каждое переживаю.
Невыносима мне их боль.
На полке книжкою забытой
Им всем пылиться. Быть мечтой,
Никем ни разу не открытой.
Ведь тот, кто следовал мечте
При свете звёзд и тусклой лампы
Был счастлив, был на высоте,
На сцене, как актер у рампы.
Нельзя стихи писать и мять
Бумаги хрупкие ладони,
Нельзя их просто забывать,
Невыносима их агония.
Пишу стихи. Я их люблю.
Но боль никак не утихает.
Я чувствую вину свою
В том, что никто о них не знает.
Свежие комментарии