Ирине Якимук
Как стихи рождаются, я знаю,
Потому что сам пишу стихи:
И с начала, и с конца, и с края,
И как отпущенье за грехи.
Стих порой ребёночком рождается
В радости, и в муках, и в мольбе.
И ни в чём, родившись, не нуждается, -
Только во внимании к себе.
В солнечный денёк или в ненастье
Рад звучать сердцам он в унисон.
Но и есть особенное счастье
Для стиха, коль песней станет он.
Для стиха, а главное, - для автора.
Это ли не чудо из чудес?
Словно автор пересел из трактора
В «Жигули», а может, в «Мерседес».
Имя лишь его носили строчки.
Музыкой душа отозвалась.
Строчкам был отец он одиночка.
А теперь и мама им нашлась.
Льётся голос, чистый и глубокий,
Нежный улетает с клавиш звук.
Всё, что было серым и убогим,
Засияет радугою вдруг.
Вы не представляете, однако,
Как же сладок, сладостен озноб,
Когда слово, ставши нотным знаком,
Защекочет позвоночный столб,
Или вспыхнет фейерверка взрывом,
Нервы будоража, грея кровь.
Никогда бы не был я счастливым,
Если бы не музыки любовь.
Пусть и дальше журавлиным клином
Песни вылетают из груди
Женщины по имени Ирина,
Согревая каждого в пути.
2002 г.
Свежие комментарии