Все, как и прежде: ночь, фонарь, аптека.
И лишь сосед, с ремнем над пацаном,
От социума психопат-калека.
Какой тут сон?
Да хрен с ним, с этим сном.
Напротив, в доме, вылупились окна
Цыплятами из грязного яйца,
И в палисадник пялятся, где мокнут
Мочою вскормленные деревца.
И морось отрешённых дум роится
В седой башке хромого фонаря,
И пёс скулит: всё ждёт, что возвратится
С погоста голос родненький, а зря.
Как в зеркалах удваиваясь строго,
По окнам, пристыжённым фонарём,
Стекает ручейками боль тревоги
И застывает чёрным янтарём.
Свежие комментарии