Мастер слова, рупор эпохи,
Ироничный и тонкий лирик,
Воспевавший любви сполохи,
Потерял с похмелуги лиру.
С музой жил под одною кровлей,
Но в вину ей вменял все время,
Что «любовь» рифмуется с «кровью»
И такое созвучие вредно.
Отвечала с улыбкой муза:
- «Зря в обиде на эти слова ты.
Да, берут их и спец и юзер,
Но они же не виноваты».
Все напрасно. Горда порода!
Песнопевец, поэт от Бога,
Развернулся вполоборота,
Оказавшись вдруг к музе боком.
Он, срывавший стихами рифы,
Рассыпавший слова как просо,
Разуверился в силе рифмы
И частично отдался прозе.
Не признавший победу смерти,
Не желавший поставить точку,
Тот, что мог переплавить сердце
В сотни тысяч звенящих строчек,
Про которого говорили:
-«Поглядите, ну просто Бунин!»
Расплевался с музой и лирой
И купил в магазине бубен.
Бубен. Дерево. Made in Польша.
Что ж, меняться всегда не поздно.
Он, наверное, годен больше
Для неспешного ритма прозы.
Им, наверное, даже можно
(он ведь так тяжел и огромен)
Заколачивать гвозди в бошки
Всех фанатов «любви» и «крови».
И с тех пор он бубнит на бубне
Обрывая последние нити…
Жаль.… Ведь был неплохой как будто
Человеческих душ хранитель.
Мост сожжён и других дорог нет,
Только прозу шаманить.… Либо…
Либо ждать – может сердце вздрогнет
И сыграет на струнах лиры.
Свежие комментарии