Снег не белым лежит, как на днях, как вчера –
будто угольной пылью покрыт:
цвет земли он уже принимает – пора, –
и уходит в неё, и журчит.
Как из фильтров, с сосулек сбегает вода,
пьёт земля эту воду взахлёб,
неустанно лакает, что кошка – да-да,
звук такой: уползает сугроб
с края крыши всё дальше, как верхняя часть
карт колоды, – сдвигает её
солнце плавно (внизу – неизменная масть,
та, к которой привыкло жильё);
на сосульки – на ниточки – тáк вот его
пораздёргают: от полотна
не останется вскоре уже ничего,
потому что так хочет весна;
и, меняя свой цвет, проходя под землёй
тем путём, что в крови у ручья,
снег вернётся другим – и листвой, и травой,
и цветами: «А вот он и я!»;
минет лето, и осень наступит опять,
и увидит тогда человек,
что, когда всё начнёт отцветать, увядать,
это – тот же, всетающий снег…
…Белый день, светлый день, чистый день посмурнел,
стала чёрною серая тень.
Ждём, как праздника, солнца – чтоб прóбил пробел.
Что ни день – тает снег, что ни день…
Свежие комментарии