* * *
Моих стихов не издадут.
Они, увы, иного рода:
Не слышен в них Отчизны дух,
И не красуется природа.
Как- будто я не тот же рус;
Не здесь рожден, не здесь поднялся…
Как- будто слог мой, словно трус,
Писать о рощах побоялся…
Смешно. Но что еще я ждал?
А впрочем, надо ли об этом?
Поэтом стать никто не звал…
А я вот взял и стал поэтом!
В моих стихах звучит печаль –
Такая… осень затяжная.
И не ищите в них мораль!
Пора осенняя – сырая…
Один промочит ноги, вдруг.
Подхватит насморк или кашель.
Зачем читателю недуг?-
Недоуменно критик скажет.
Моих стихов не издадут…
Какое, право, невезенье!
…Когда-нибудь их все ж прочтут,
И мне наступит воскресенье!
(23.04.13)
Свежие комментарии