Мятежный бард, он частью стада не был,

Он был всем грозным бурям века брат,

Печальный ангел, разлученный с небом,

И демон, что без страха принял ад.

 

Елеем не был гнев его разбавлен,

Когда хрипел он о вандалах в зал,

Он был один, как Лермонтов и Байрон.

Он правдоруб, который все сказал!

 

Боль клокотала честно в сердце гордом,

Слив крик с молитвой в исповедь одну,

Он видел Русь в ее провале черном,

Как-будто зная и свою вину.

 

Лицо красавца с бледностью аскета,

Мороз по коже от надрывных нот...

Мы потеряли бунтаря-поэта,

Он был Руси последний патриот!

 

Не будем рыться в том, что непонятно,

Есть Рока знак в той смерти, может быть,

Талант мы убиваем тыщекратно,

Когда хотим все кости перемыть.

 

В реальности полусмертельно-сонной,

Среди руин и городских громад,

Его мотив - не призрак похоронный,

Его призыв - тревожащий набат.

 

Он светит нам с улыбкой многозвездной,

нам шлет из мглистой Вечности привет,

Но небеса напоминают грозно,

Как загнан в гроб еще один поэт!