Год, триумфальный для России,
тот незабвенный 45-й.
Как были женщины красивы
в обносках довоенных лет!
Домой вернулись к ним лихие
всех победившие солдаты,
и громыхал сквозь время дальний
салютов негасимый свет.
Жизнь так:
чем дольше, тем печальней.
Порой завидуешь невольно
не преуспевшим, а покойным.
Им всё равно, и им не больно,
и не придется одному
брести в свой дом пустой, унылый,
туда, где всё тебе постыло,
как в добровольную тюрьму.
Нам не достался год Победы.
Отравы горькой не изведав,
последней спицей в колеснице
звенеть оборванной струной,
не опалённою войной;
перемешав мечты и даты,
детей растить в чаду разврата.
Хотя и помнишь без сомнения,
что человек – венец творения,
а не беспринципный пескарь,
поверить в это очень сложно,
порою просто невозможно,
листая памяти букварь.
17.05.1999
Свежие комментарии