Матери

Прости мне мама редкие наезды. Седины ранние твои прости. Как ты бежала вниз до переезда, боясь мне кисть лозы не донести. Я не железная. Я плачу, мама. Боль затая, шепчу тебе слова, которых ты от дочери упрямой не дождалась, когда была жива. Ушла из жизни ты седой и постаревшей, в свои тогда неполных сорок пять.

Был дерзким муж, неблагодарны дети. Я возвращаюсь в прошлое опять. Детдомовское детство, как знакомо, все это детям довоенных лет. Куда тебя ребёнком несмышленным закинула судьба, храня от бед. Лихой годиной обернулось время, подростком ты стояла у станка. И несмотря на тяжкие мгновенья, сквозь слёзы улыбалась ты всегда. Как мало радости тебе досталось. Как много горя встало на пути. Я помню, мама, как ты засмеялась, моего первенца прижав к груди. Я помню, мама, всё конечно помню. Вот только некому сказать:Прости. Я обнимаю пожелтевший холмик, где ты смогла пристанище найти. За братьев, за отца прошу прощенья, их тоже нет, они давно с тобой. И в этом мире страха и забвенья взываю часто к Богу я с мольбой. Чоб укрепил мне душу, дал мне силы. Чтоб я смогла придти сюда опять. Поплакать на таких родных могилах, как будто мать к больной груди прижать.