На листе бумажном строки запестрели
Легкими мазками синей акварели.
Напишу картину о хорошей жизни –
О любви к мужчине, о любви к Отчизне.
А о том, что плохо – будут многоточья…
Все бумага терпит, а вот сердце – в клочья.
Вспомню я немного о поре рассветной,
Как гуляли вместе по тропе заветной.
Как росли и крепли маленькие дочки.
Для тебя чужие – не поставлю точки.
Как нашла я счастье в стороне далекой,
Ставшей мне родимой, далью синеокой…
Прошлое в печали, радость – в настоящем,
Над письмом склоняюсь, истину таящим.
Уместились годы на одной странице.
Только не взлететь ей, как свободной птице.
Не дождусь ответа… В поле адресата
Указать нельзя ведь «где – то» и «куда – то».
Свежие комментарии