Он создавал её, как будто скульптор,
Подчёркивая всё, что было мило
И сердцу, и глазам... Был демиургом* -
О, как она его в тот миг любила!
Но, опьянённый этим вдохновеньем,
Он воскрешал в ней чей-то прошлый образ,
Он не её саму - своё творенье
Лелеял, погружаясь в эту пропасть.
У бездны нет конца... Ласкали руки -
Чужое тело отзывалось лаской
И не было мучительнее муки,
Чем близость неминуемой развязки.
Она спокойно шла за ним на плаху,
Она была податливей, чем глина...
А он молчал. Молчал, но сердцем плакал -
Она была близка. Но нелюбима.
Свежие комментарии