Март в утробе больной весны.
Щиплет нервы в продрогших пальцах,
прокажённым солнцем рябит,
что растянуто сверху, как в пяльцах,
кроет дымкой подземных труб
в проходных линейных дворах,
и рассвет уже белозуб.
Шепчет музыка в проводах.
Месит снег и чернильную сажу
из трёхмесячной кладки зимы,
и стекает по капле вода
по некрашенным дугам ресниц.
День, как дыба. Воняет скукой,
привкус пластиковый во рту…
Жаль, что я не весна.
Пустая.
Не способна родить теплоту…
Свежие комментарии