В тёплых нежных лучах заходящего медленно солнца,
На колени небрежно накинув узорчатый плат,
Представляя уныло, что он никогда не спасётся,
В даль свой взор устремляя сидит неподвижно Пилат.
Он давно потерял счёт векам, стерлись в памяти даты,
Но тревожит по- прежнему голос любимой жены…
Вспоминает, что был прокуратором в Риме когда-то,
И лицо незнакомца, распятого им без вины.
На вопрос:»Что есть истина?» -тот человек не ответил…
И оплёванный, битый понёс на Голгофу свой Крест…
Как желал бы, Пилат, возвращение прошлых столетий…
Говорили – Христос это был,
Говорили – Воскрес…
Где-то в сферах иных-
Тех, что царством небесным зовётся,
Где цены не имеют ни чары, ни злато, ни блат,
Сознавая уныло, что он никогда не спасётся,
Вдаль свой взор устремляя сидит не прощённый Пилат.
Свежие комментарии