Он все писал ее портрет
В каморке, поздно вечерами...
Игра теней и лампы свет
Ложились чудными мазками.
Дрожала кисть в уставших пальцах,
И он страдал, давясь от слез,
И оживлял... глаза, румянец
Мучителя волшебных грез...
А поутру, едва проснувшись,
Включался вновь в свою игру, 
И сыпал соль на свои раны,
И проводил свой день в бреду.

..
Тоска и страсть разъели душу,
Устам приказано молчать,
Но выход есть - страдальца тело
Однажды приняла кровать...
Он пережил себя на веки,
И признан гением- певцом
Своим единственным твореньем,
Живым божественным лицом...