Это просто... (Ирина Кузнецова-Груздева)

 

Это просто стихи, от которых усталость в груди.

Ничего не останется больше, не злись, не юродствуй.

Если думаешь: кто-то вернётся назад, невредим –

Ошибаешься – здесь, на войне, не в цене донкихотство.

Умирают всерьёз, пуля-дура. Чужая игра

Посерьёзнее мельниц, которые машут крылами. –

Это жизнь, mon ami, нам обоим ещё не пора,

Мы не станем вносить изменения в божий регламент.

Мир незыблем на вид, хоть давно изнутри повреждён,

Он похож на исхоженный мостик с худыми краями –

Их не видит никто – в отвлекающей взор панораме

Два смешных человечка кружат и кружат под дождём.

Тем двоим наплевать, что у них ни кола, ни двора,

Ни друзей, ни врагов, ни долгов, ни пустых обязательств,

Им не видно, что тучи вдали тяжелей и косматей

Их пока друг у друга никто никуда не забрал.

Забывай, засыпай… засыпает дороги листвой

От меня до тебя ничего не забывшая осень,

Отменяются рейсы – хорошей погоды не просим,

Принимаем реальность, и пьём не вино, а настой.

Он безвреден, поскольку в нём львиная доля воды,

И стихи разбавляем на сколько дозволит Аптекарь.

Нам предписан покой, только чей-то безумолчный стрекот

Нарушает размеренность будней и прочность твердынь.

Далеко до беды, но чем дальше, тем хуже, мой друг,

Ожиданием полнится день, изнуряет томленье.

И неважной становится суть и причина явлений,

И всё чаще ответить на письма уже недосуг…