*   *   * Последние сентябрьские деньки, Как листья шелестящие легки, Как эти озорные мотыльки, Летящие вдоль улицы-реки. Щекочут листья лоб мой и виски, Касаются застенчиво руки. Они сегодня, что друзья, близки. Прощаются они, но нет тоски. Землею рождены и станут ей, Цветами возродятся вдоль

Лоза… Счастливых душ сплетенье,
Спасенье их среди невзгод.
Она укроет свежей тенью
И к солнцу утром позовет…
Ты помнишь дождь красивый самый,
Который я наколдовал.
Светило солнце, и, как пламя,
Он над лозою танцевал.
Сверкали капли, устремляясь,
К ней

Листья падают. Дождь моросит. Это всё называется - осень. Грустным глазом куда-то косит, И цветы запоздалые косит. Почему она вечно грустит? Почему она листья уносит? Никого никогда не простит. Никого ни о чем не попросит.

Я книгу вспоминаю вновь, Где всё про смерть и про любовь. Сюжет бесхитростный совсем. Не помню я, когда и кем Она написана. Секрет  Сокрыт от нас в тумане лет. В той книге тысяча страниц Про то, как жил когда-то принц, И все любили его за Его раскосые глаза, И довелось им всем уснуть  Навеки. В

(Марине – краматорской поэтессе)   Птицы летят буквой М В край ее дальний, старинный. Я полюбил насовсем Древнее имя Марина. Ветры над ней пронесут Стаю сакральную эту, Новый наметив маршрут: Снова – к Востоку и Свету... С именем чудным давно Радость связал и печали. Видно, одной ей дано Помнить,