Незаметные капли тихонько  шуршат. 
Невидимкою утренний дождик висит. 
Небо светлое, листья почти не дрожат. 
С воробьями промокнувший  дятел кричит.  Я сижу у окна и не вижу дождя. 
Тонут в море зелёном
Мокрых птиц голоса. 
Выпью кофе, но снова, часок погодя, 

Сегодня тучки на рассвете -
На синем белые горошки.
Широкой кистью тёплый ветер
Провёл... И сдвинул их немножко. А во дворе свежо и влажно,
На вишне  ягод многоточье.
Вороны парой ходят важно
И снова дождик нам пророчат. И хорошо! Какое лето!
Дождём прохладным

* * * Глаза потухнут, плоть испепелится, Готовя место нового огня. Душа, как дым, готова с небом слиться, Распахнутое Богом для меня.   Какая цель условлена для битвы? Победа — жизнь, а пораженье — смерть! Мы умираем, унося с собой молитвы, Открыв земли вместительную твердь.   Оставим всё, что так

Сегодня, в день памяти Марины Цветаевой, погибшей 31 августа 1941 года, мы публикуем её необычно светлое и грустное стихотворение, написанное в ранний период творчества.  Как указано в Викитеке, оно "навеяно рассказом Л. А. Тамбурер о смерти её трёхлетнего сына". СЕРЁЖЕ Ты не мог смирить тоску

Настало время колокольчиков, Пришло неспешной чередой, Узором листиков игольчатых И обитания средой. Они столпились за оградою И зачарованно глядят. Под их синеющими взглядами Всегда ты в чем-то виноват.