Запью есенинскую грусть
Глотком берёзового сока.
Ко лбу – щепоть, и помолюсь,
Пока не достучусь до Бога:
– Скажи, Отец, как там Поэт
Живёт? Твоих ушей достоин?
А говорят: мол Бога нет, –
Жужжат под звоны колоколен:
Не млеет ли у Божьих ног
Поэт от райских наслаждений,
Иль, как при жизни, наш, осенний
Бунтует русый полубог?
Был, говорят, неровный нрав
Не замолить Сорокоустом
Стихи, стихи, До боли чувство
Родного, разве я не прав?
Но верит кто то - некто "БОГ"
Своею немощью ревнивой
Не из рябин огонь разжёг
Для Купины Неопалимой!
Святая Русь,а проще - Свет
Нет ничего святей и проще
И рус Святой Руси поэт
И увяданьем русы рощи
От света тень и Русь – в беде,
Черняво «русское» отродье.
Уже берёзы в половодье
Не отражаются в воде.
Когда твой Чёрный человек
Проявится в дверном проёме
Достану чудо- оберег:
Карманный со стихами томик
И зябь, и чёрный пар полей,
Раскисшую на них дорогу,
И грусть твоих стихов, Сергей,
Возьму с собой, ступая к Богу.
Берёзка тонкою рукой
И дух и образ освятила,
А твой Ваганьковский покой –
Чадящий маятник кадила.
Свежие комментарии