Ещё не вечер, господа, Ещё не вечер. Ещё не падала звезда На ваши плечи. Горит на небе, но она Пока не ваша. Ещё не выпита до дна С оцетом чаша. Её никто не пронесёт  Однажды мимо. Но верим мы, Что Он спасёт, Что мы любимы.

Я – поэт двести лет… И – лучший! Может даже, я – Федор Тютчев… В новом теле родился мучить Невиновного мужика. Не поймет он в миру кипучем, Для чего в его сердце лучик, Что пронзает любые тучи, Чтобы света текла река.   Был бы служащим он послушным Иль охранником грозным, скучным, И семье было б

Хоть и уходят годы наши – Незачем их считать. Мы, становясь мудрее, старше, Учимся жить опять: Снова любить в туманной скверне, Верой гася дурман, Снова ценить покой и верность И отрицать обман. Глубже мы познаем друг друга, Душ умножая свет, Чувствуя крови пульс упругий, Слышим сердец ответ...

Ты пришли мне весну  в письмеце с голубиною почтой,  С синевою небес,  майским громом и запахом роз,  Чтоб почуяв тепло  с удивлением лопнули почки,  На оживших ветвях ,  запорошенных снегом, берёз.    И пусть чувства твои  ненароком природу обманут -  Прекратятся снега  и морозы прогонит Зюйд -

Все синие цветы цветут всегда в июне. Так в зеркало своё глядятся небеса. Сине-зелёный мир недолго и не втуне Нас радует собой. Проходит всё. C' est ca.   Несёт в себе люпин оттенки всех сиреней, Безбрежна васильков печальная краса. Исполнен мир чудес, волшебств и озарений, И пусть проходит всё.